Pourquoi cette violence ? Pourquoi est-ce que je n'arrive pas à me maîtriser ? La violence, la colère, la haine, pourquoi ces sentiments sont-ils si forts chez moi ? Pourtant, je sais être gentil, attentionné protecteur, je l'ai été avec Indis, mais quand elle n'est pas là, je suis comme...dégonflé. Je ne me bat plus, je survis. J'ai peur, parfois, je fuis ; seulement lorsque je sais le danger trop important. Est-ce cela d'être courageux mais non pas téméraire ?
Mais pourquoi suis-je donc si… que des défauts. L'orgueil et la haine, le mensonge et la ruse, la brutalité et la domination. Toutes ces tares, c'est moi qui en ai hérité. Ma mère ne les avait pas, mon père ne les avait pas, Indis ne les a pas. Non, c'est à cause de moi. Je ne fais rien pour être meilleur, je n'accepte de changer que pour Indis, pour elle, pour son honneur, pour son bonheur, mais pas pour moi. Il le faut cependant, il faut que je sois différent, je ne veux pas mourir vermine, je dois quitter le pétrin dans lequel je suis englué. Et pour cela, j'aurais besoin d'exprimer réellement les qualités pour lesquelles on m'appréciait, intelligence, créativité et force de volonté.

Un reflet me parvient depuis la fenêtre. Une lame, il joue avec. Le manche blanc gravé du sceau Capitolien rappelle le métier de l'homme qui manie le couteau. Un Pacificateur, Ash viens du district 2, il a déjà trempé dans d'innombrables affaires de vol, de recel, de casse… C'est après avoir commis un braquage chez un bijoutier, durant lequel il a grièvement blessé le pauvre homme, qu'il a été arrêté. D'abord condamné à un important dédommagement, ainsi qu'une longue incarcération, sa peine a été commutée en service militaire. Après six mois de classes, il a été envoyé dans notre district ; c'était il y a deux ans, il avait vingt-deux ans. Ash a rapidement pris contact avec moi pour être livré en drogue, j'acceptais, mais après quelques mois, il a demandé à m'aider en échange de ses doses de morphling gratuites, ne voulant pas y perdre sa solde. Depuis, on fait souvent équipe. Comme aujourd'hui. J'ajuste mon col, il me cache plus ou moins le visage. Je referme la porte de l'appartement et descend les escaliers. En bas, je rejoins mon coéquipier :

- J'ai réussi à avoir cette commande. On a douze litres à transférer dans la soirée à l'Autre Scène, le plus gros bar de consommateurs. On va chercher la came, et tu devras livrer juste après.
- Je me demanderai toujours comment tu arrives à convaincre un patron de nous embaucher.
- C'est mon boulot, je trouve les vendeurs, les acheteurs, j'ouvre les réseaux et corromps tes frères d'armes, et toi tu livre.

Après plusieurs détours on rejoins un cabanon de bois défoncé, situé sous un escalier de service d'un hangar d'hovercraft désaffecté. A l’intérieur on emprunte l'escalier dissimulé qui menait autrefois à la cafétéria. D'un coffre en métal renforcé Ash sort des bouteilles qui laissent paraître le luxueux liquide. On remonte par une échelle qui mène à l'intérieur du hangar. Trois hommes discutent entre les débris. Ash les enjoins à revêtir leurs protections. Un gilet rembourré, une cagoule, un casque, et des armes de fortune,une barre de métal dans le dos, un couteau harnaché sur la jambe, et pour l'un des deux, un cocktail d’alcool et d'autres produits inflammables à la main.
Un premier homme quitte le hangar pour se poster en éclaireur, un deuxième le suit de peu pour ouvrir le chemin et faire diversion. Après quelques minutes, Ash ajuste son col, et me lance d'une voix étouffée :

- Allez vieux, ne t'en fais pas, ça va bien se passer, comme d'hab'.

Je lui accorde une frappe amicale. Il part avec le dernier des dealers au cas où il y aurait un accrochage.
Ash est l'une des rares personnes avec qui je m'entends vraiment bien, malgré le fait qu'il soit un véritable bandit. Mais l'on se ressemble énormément, nous sommes tous deux en chute libre dans un gouffre sans fin, nous vivons tous deux dans des conditions de vie misérables, et tous deux nous partageons nos actions illégales. Et cependant nous n'abordons presque jamais la question de notre passé, on vit au jour le jour.
Dans un dernier coup d’œil à la porte du hangar, j'aperçois le sac noir qu'il porte sur son dos, douze bouteilles tellement précieuses à l'intérieur.

J'ai claqué la porte. Je suis découvert. Il est allé à l'usine, on lui a dit que je n'y travaillais pas. Je suis rentré, il m'a accusé, et je n'ai rien nié. Oui je deal, oui je vis de la drogue et du désespoir des gens. Il ne voulait plus de moi, il ne voulait pas de quelqu'un qui salissent le nom Winfield. Je suis parti en trombe, je ne suis pas un Winfield. On m’appellera Reddings, du nom de ma mère.
Alors je cours, sans but, sans chemin. Machinalement mes pas me conduisent dans le quartier pauvre, là où je passe maintenant la majorité de mon temps, depuis que je suis devenu un chef de gang. On entend des bruits de voix , les interpellations des pacificateurs, les cris. La nuit habituelle dans ce coin, les rixes, les arrestations, et les drogués qui déambulent, comme vidés de toute substance vitale. Dans l'air une odeur d'alcool flotte, les paliers de maisons sont recouverts d'une épaisse poussière. Des bouteilles brisées, des seringues vides, des mégots, tout cela jonche le sol, dans un amas de souillure et de déchets. Au pieds des habitations, des hommes dorment en haillons, parfois enroulés dans des couvertures usées par le temps et la saleté. Sous un bonnet on aperçoit de temps en temps un visage, sale, barbu, et perdu. Un gosse de quartier fume une cigarette sur des escaliers. Les pacificateurs ne viennent que rarement, pour arrêter des sous-fifres, jamais les têtes qui règnent sur ce désordre, pourtant tout le monde les connaît. Et moi je suis dans leur ombre, un prince . Ici, on ne m’appelle pas par mon prénom, mais par un surnom, Reddy. A part les « patrons », personne ne connaît mon véritable patronyme. Ça aussi, c'est pour la protéger, Indis, je ne veux pas qu'elle soit mêlée à mes trafics, je ne veux pas que mes adversaires apprennent son existence.
Je m'arrête épuisé de ma course, et je m'adosse contre un mur. Une voix grave parvint à mes oreilles, semblant provenir du sol même. Le son parvient à mes oreilles, mais je n'entends pas.

- T'as pas l'air d'aller bien p'tit… Et dit, qu'est-ce qui va pas ? Tu peux tout balancer, je peux rien te faire, hein… T'es pas un bavard toi, allez, assieds toi, j'ai un truc pour te requinquer la machine.

Je baisse les yeux, des yeux fatigués me fixent. Il doit avoir la cinquantaine, mais sa barbe hirsute, ses rides profondes ne permettent pas de jugement certain. Je n'ai rien à faire, je n'ai pas où aller, alors je l'écoute. Je m’assois lourdement sur le trottoir, dans un soupir. Une jambe repliée, l'autre tendue, les yeux vers le ciel. Un type sans espoir.
Il me tend une seringue, déjà entamée. Je la saisit, et maladroitement je me pique le bras gauche. Pour la première fois je m'abandonne à l'illusion de la drogue.

J'ai été aveugle, je ne voyais pas la noirceur du monde.
J’avance à pas pressés dans ce labyrinthe des enfers, et je découvre peu à peu la face cachée du district. Il y a deux jours on a déménagé, pas assez d'argent. On a revendu le Manoir pour aller habiter dans un taudis paumé, à quelques rues d'ici. Je peux m'y faire, mais Indis ne pourra pas, c'est beaucoup trop dangereux. Alors je vais faire rentrer de l'argent, et je sais où le trouver, à une source qui ne tarit jamais : l'espoir, le rêve. Vendre du rêve au gens, pour qu'ils en demande encore plus, le morphling.
Je continue sur la petite rue, frêle, innocent, je marche entre ces immeubles lugubres et délabrés, mon paquet caché sous deux pulls épais, serré fort contre moi.
Je mesure mes pas, effrayé au moindre bruit, je tourne la tête dans toutes les directions. Ne pas se faire remarquer, et continuer à avancer… c'est si difficile. C'est le première fois que je rends « un service », que je livre la came. Un paquet, de quoi faire tourner le bar du Monde Parallèle pendant une semaine. Je suis jeune, on m'a pris sous prétexte que l'on ne penserais pas à me fouiller. Mais j'ai peur, et pas seulement de ma faire prendre par les pacificateurs, non, j'ai peur de cette racaille, j'ai peur des clochards et des filles qui font la rue. Tout ce monde est agressif, mais c'est ma seule porte d'entrée vers la liberté. Alors je continue, je prends la perpendiculaire à droite, puis je tourne à gauche. J'entre dans le première cour, qui ne semble pas différente des autres si ce n'est cette porte métallique ultra épaisse, je prend la barre de fer qui traîne dans le coin et je frappe quatre fois sur la porte. On m'ouvre, un type à l'air buté.

- Tu veux quoi ? Tu as la marchandise ?

Je retire le paquet, et le lui tend. Il déchire la carton.

- T'es pas encore partit ? T'attends quoi ?
- Tu ne m'a pas payé. Ce n'est pas gratuit…
- De l'argent ? T'es un marrant toi, allez, file !
- Tu n'as pas appris à compter ?
- Mais qu'est-ce que tu racontes ? Cherche pas à m'embrouiller, enfuis-toi avant que je m’énerve, si je vois encore ta tête ici das trente secondes, je te l'explose !
- Non, mais parce que, si tu avais appris à compter, ne serait-ce que jusqu'à cinq, tu aurais peut-être remarqué qu'il manque une poche. Toi et tes potes, vous avez déjà payé pour cinq sachet, et j'en ai malheureusement oublié d'en mettre un dans ce carton. Mais si tu dis que je dois partir…
- En fait gamin, si, j'ai appris à compter. Même que là je vais compter jusqu'à cinq, et que si je n'ai pas la poche à ce moment là…
- Tu n'aura plus de livraisons. Pourquoi crois-tu qu'ils ont prit un nouveau de vingt-et-un ans ? Je suis le seul qui accepte de venir dans le coin pour si peu. Tu me frappes, il n'y a plus personne. Alors ? Je vais compter moi, et si à cinq je n'ai pas dix pourcent du prix de la came, ton bar n'est plus livré. Un…
- Allez, tiens, prends ton fric, maintenant refile moi ce foutu sachet !

J'ouvre la porte. Tout est obscur, mais eux sont blancs. Deux pacificateurs, ils se tiennent à la porte, l'un tient une lettre, l'autre une piqûre. On met tend le bout de papier, et j'observe. Le logo des Pacificateurs, surmontant la mention ''Département de la Répression''. Puis une seule phrase, dénué de sens, vide d'esprit.
« Terrell Winfield, district 6, ingénieur, jugé pour actes de rébellion. Exécuté au Capitole. Pas de recommandations. Effets personnels abandonnés à la famille – aucune réclamation ne sera acceptée. Pensée à la famille. »
Je relis. La lettre n'a pas changée, toujours les mêmes mots. Je ne comprends pas, que veut dire cette phrase ? « Terrell Winfield, district 6, ingénieur » de qui voulaient-ils parler ? Terrell, mon demi-frère, condamné parce que rebelle ? La lettre par son sens explicite ne veux rien dire. Non, quelqu'un qui meurt est quelqu'un qu'on pleure, c'est une âme qui s'en va… On ne meurt pas sur un bout de papier, on meurt de chair et de sang. Je les regardais, stupide, ces deux spectres, eux ne sont que des carapaces, ils ne sont pas vivant, lui l'est. Je ne trouve rien à dire, rien à penser, sauf cette question ridicule, après coup :

« - C'est vrai ? »

Le type qui m'a donné le papier répond d'un air bourru :

- Pour ça, vous pouvez leur faire confiance. Vous êtes Parris Winfield ? Je crois bien, vous nous excuserez auprès de votre père, c'est à lui qu'on devait remettre la lettre, mais on ne l'a jamais vu alors on vous l'a donné,  dites lui qu'on est vraiment désolé de l'erreur. Allez toubib, on a autre chose à faire reste pas là avec ta piqûre, tu va blesser quelqu'un. A bientôt M. Winfield.

Il est mort, Terrell est mort. Il a disparut, pour de bon. Je m'en veux , j'ai l'impression d'être un monstre. Est-ce que je ne ressens vraiment rien ? Terrell est partit au Capitole, et il n'en reviendra plus. Je ne vois sa mort que comme une absence prolongée, comme un départ sans retour. Soudain, ses derniers mots résonnent dans ma tête.

Regardons un peu vers l'avenir ... Je vais retourner au Capitole demain matin, avec un vide au cœur, mais j'aurais un frère, une sœur, un père. Toi aussi.

Nous n'avons pas pu recréer ce lien, nous n'avons pas pu ressouder notre famille. Lui est partit avec un frère, mais moi je reste dans cet attente. Ma gorge se noue, mes yeux s'humidifie. Pour la première fois je comprend pourquoi nous pleurons lors de la mort, c'est un espoir qui n'aboutit pas, une histoire qui s'achève trop tôt. Non, je ne suis pas un monstre, je me sens soudain abattu par ce crime…

Indis arrive à ma hauteur, je ne l'ai pas même vue arriver.

- Tout va bien Parris ? Tu sembles vraiment pas bien !
- Indis, il… ils l'ont tué !

Son visage prend un air soucieux.

- Terrell, Terrell ! Ton frère, ils l'on exécuté parce que c'était un rebelle, ils nous l'ont prit !
- Arrête Parris, pourquoi tu te moques de moi ? C'est vraiment pas un sujet drôle!Parris, tu m'entends !

Non, je ne l'écoutes plus, je la vois à peine me prendre la feuille des mains et partir en courant… je sens une profonde tristesse et un immense désespoir m’envahir. Terrell est mort.

- Tu n'as pas le droit ! Pourquoi m'as tu abandonné ?

Ces mots résonnes encore dans ma tête, est-ce bien qui les ai prononcés ? Je n'aurais pas du, encore cet égoïsme, toujours à ne penser qu'à moi. Les larmes inondent une nouvelle fois mon visage… J'espère me réveiller, apprendre que ce n'est pas vrai. J'aimerais entendre les cris du bébé qui aurait du naître, et te voir souriante et heureuse d'être entourée de tes enfants. Mais au lieu de cela, tu es morte. Le bébé n'as jamais vu la lumière, et toi tu as fermé les yeux. Plus jamais je ne te retrouverais… Tu me laisse seul maman, bien seul…
La porte s'entrouvre, Indis apparaît avec un bout de biscuit en main.

- Tiens, je t'ai apporté un peu, pour manger.

Non, je suis abandonné. Je cours vers la porte ouverte, sans même me rendre compte que je bouscule la petite. Je cours, je m'enferme dans ma chambre ; ma mère est morte, je suis seul à présent.

Et le lendemain soir.

Et le soir d'après.

Terrell.
Il ouvre la porte d'un coup sec, la referme. Il viens s’asseoir à côté de moi, sur mon lit, sans un mot.
Nous restons ainsi, moi écrivant un obscur poème sur une feuille froissée, lui fixant le vide.
Un silence intrigant s'installe, que je n'ose briser. Ce mutisme, il me taraude, je veux le briser mais je ne peux pas. Lentement, je m'extirpe de mon renfermement, je pense à autre chose. Je m'interroge. Sur quoi ? Je ne saurais le dire, mais je recommence à me poser des questions, lentement je reviens à la vie.

Terrell :
- Je ne pourrais pas te consoler, et puis, je crains de ne pas trouver les mots justes pour.

Terrell :
- Tu as perdu ton père, tu as perdu ta mère. Suzanne, ta mère… elle n'avait qu'un seul désir, elle voulait que tu ai une famille. Elle t'a élevé pendant dix-sept ans, et elle savait que pour vivre il fallait échanger avec des proches. Elle t'as offert un nouveau foyer. Nous aussi, nous aussi on ne pouvait pas vivre avec la solitude pour seule compagne, et c'est elle qui nous a permit de s'en sortir. Autour d'elle tout à put se bâtir. Moi moi, comme un imbécile, j'ai refusé de comprendre ; j'ai voulut jouer le garçon qui refuse d'accepter sa belle-mère sa belle famille. C'est triste, j'en ai honte, mais c'est ainsi : il fallut qu'elle disparaisse pour que je me rende compte du vide qu'elle laisse. Alors regardons un peu vers l'avenir pour une fois, faut-il que nous perdions une nouvelle fois l'unité du foyer ? Je vais retourner au Capitole demain matin, avec un vide au cœur, mais j'aurais un frère, une sœur, un père. Toi aussi.

Il se relève une main fraternelle sur mon épaule.

- Indis t'attends dans le jardin.

Alors je suis allé dans le jardin, mais cinq jours plus tard. Indis n'était plus dans le jardin.

Dead is like as herb. Herb is reveals you to yourself.

Une famille… Nous arrivons dans la cour du Manoir. Ma mère prétend que nous allons reconstruire une famille, et que nous n'avions pas pu le faire précédemment, elle veut qu'à quatorze ans que j'accepte des inconnus pour père, frère et sœur. Mais ce n'est pas ainsi que l'on créé une famille. Mon père est mort, personne ne pourra le remplacer. Et je n'ai pas de frères, je n'en ai jamais eu ! Banalement, elle m'a promit qu'avec le temps je m'y ferais. Comme une greffe. Un corps ne supporte pas toujours un membre étranger. Elle m'ouvre la porte, face à une grande bâtisse. Un homme se dirige vers nous à pas élancés. Il serre la main de sa petite fille, qui court derrière. Sur le perron, son fils reste debout, à nous observer, il à l'air déçu de nous voir arriver. Je le comprends, je partage ses sentiments.
Une petite main se pose sur mon genou.

- Coucou ! C'est toi mon nouveau grand frère ?

Ses yeux bleu électriques, pénétrants, son regard captive.

- On ne nous a pas tellement laisser le choix… Tout en me levant, je continue dans un soupir. Alors oui.

Elle me tend une petite main, un peu hésitante

- Je m’appelle Indis. Viens, je vais te montrer ta chambre… Tu as voir, elle est super, c'est moi qui l'ai décoré avec tous mes dessins !

Mais je reste penaud, debout, immobile, la gorge nouée… est-ce vraiment u nouvelle vie qui commence ? Le jeune homme se rapproche lentement, un sourire en coin.

- Salut, moi c'est Terrell. Alors c'est toi que l'on va devoir accepter comme frère ?

Lorsqu'on commence à tomber, il est très difficile de stopper la chute, mais si l'on de ne veut pas finir écraser, il le faut quand même.
Je dois tout faire pour pour ne pas finir dans des conditions misérables, et retrouver l'honneur d'un foyer. Je sais que je suis mal parti, mais je dois remonter la pente. Remonter et quitter la saleté, quitter ce quartier sale, cette vie précaire, et cette mafia. Vivre décemment, de revenus licites, sans avoir besoin de me cacher et de falsifier mon nom.
Pour cela j'aurais besoin de ma force de volonté, de mon intelligence et de ma créativité - qualité pour lesquels on m'a souvent loué. Mais je n'ai jusque là pas su les utiliser à bon escient, il va falloir que j'apprenne à en faire un moye nde m'en sortir et non de m'enfoncer.
J'espère retrouver un jour Indis et recréer un lien fraternel, sans avoir besoin de tricher et de mentir. J'aimerai réellement retrouver un foyer, vivre une vie normale, et Indis est ma seul famille.